O ar gela, pesado com o cheiro de poeira e tumba. A sombra se arrasta primeiro, uma mancha errada na parede, seus dedos longos como galhos mortos.
Então, a mão surge.
Sua palidez não é humana, é a cera fria de um cadáver, a cor da própria ausência de vida.
O medo que ela causa não é o de um ataque rápido. É o horror lento da contaminação. É um pânico que vem de dentro, a sensação de que, se aqueles dedos ossudos o tocarem, você não vai sangrar: você vai apodrecer.
É o medo de ver a vida murchar ao seu redor, sugada por aquela garra pálida que comanda o fim de todas as coisas quentes. A voz falha, pois como nomear o apêndice da própria decadência?